- Olha lá, não achas que o ar condicionado está a dar menos frio do que antes?
- Se calhar anda cansado...
E fui andando, para os meus afazeres, sem pensar mais no assunto.
- Antes!
- Não! Depois!
- Antes, porque é melhor antes!
- Prova-me que é melhor antes e não depois! É depois porque eu é que, até prova em contrário e invariavelmente, tenho razão!
Fiquei momentaneamente com a última palavra na discussão dos ovos estrelados com batatas fritas, que alguns convidados pediram em vez de um dos pratos quentes.
Moí-lhe a cabeça até ser como eu achei melhor. É isso que as mulheres fazem: moem. Moer é bom. Homem que não seja moído, mesmo nos assuntos mais triviais, pela sua cara-metade, perde uma das grandes belezas da vida. Nós fomos feitas para lhes moer o juízo. Até à exaustão. Até aos limites das suas enormes paciências. Existimos para ser ruins, impacientes e irritantes. E para, no fim, nos fartarmos de rir com as cómicas explosões dos seus nervos em franja. Moer é uma arte, um sadio desporto em que nos podemos tornar perfeitas e através do qual entendemos se quem nos tem nos merece...
- Ana! Antes!
Irritei-me tanto que fui à rua partir uma palete das obras contra o chão. Regressei com um sorriso. "Se calhar ele até tem uma pitada de razão." Mas o que me encantou de facto foi a pinta com que me enfrentou. Acho lindo aquele limbo entre a explosão e a calma; aquele profundo encher de pulmões que lhe traz a paciência extra para me aturar a ruindade gozona.
- Porra!- disse o Carlos quando a asa da geleira se partiu, espalhando o gelo pelo chão.
Ri-me e apressei-me a tirar uma foto, antes que alguém limpasse aquilo. Dirigi-me ao Ricardo, de fotografia em riste, e comentei:- o ar condicionado do salão recuperou de tal maneira que até caiu uma geada!
Ele riu-se, como sempre. E, como sempre também, eu fiz como bem entendi e os ovos estrelados foram servidos na altura que me pareceu indicada. Ele moeu-se. Mas ninguém me tira da ideia que os homens são para moer.
Ana Amorim Dias
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