Pumba

- Dez...

Não percebo a ideia das passas. Quem é que se lembrou de  obrigar os outros a emborcar aquela porcaria à pressa? Ainda se fossem uvas ou goladas de bom vinho tinto...

- Nove...

Isto de termos forçosamente de nos divertir não dá para mim. Vá lá que a companhia é boa e a festa está animada. Parece-me um excelente presságio.

- Oito...

Caramba, estou mesmo cheia. Porque é que quando as pessoas se reúnem em festa é sempre para comer como se nunca tivessem feito dieta?

- Sete...

Juro que se alguém tentar pôr de novo no canal da casa dos labregos,  lanço uma praga à dona Teresa para ela ficar muda!

- Seis...

Será que ainda vou a tempo de fazer o balanço do ano que  se esgota?

- Cinco...

Não. Já não dá tempo. Mas para que raios me interessa isso agora? Foi o que foi, gastei-o bem.

- Quatro...

Dois mil e treze. Porreiro, nunca vivi um treze e é um número fantástico.

- Três...

Cum caneco, o estado desta casa!

- Dois...

Isto agora está a avançar mais depressa ou é impressão minha?

- Um!!!

Pumba! Já está!

- Viva dois mil e treze!!!

Parou, parou, parou! Stop! Carreguem  no modo "pause". Dá para fazer um grande plano? Obrigada. Antes da avalanche de beijos, palmadinhas, felicitações e abraços, preciso de respirar. Meter uma grande golfada de ar para dentro, olhar o novo ano bem de frente e não lhe deixar margem para dúvidas: vou-te consumir, esticar, gastar, usar, montar, celebrar, vibrar, amar e escrever. O novo ano olha-me, meio assustado. Sabe que lhe vou dar trabalho!

  Depois, com o primeiro segundo do ano ainda congelado, saúdo os meus mortos com um sorriso bem rasgado e brindo aos vivos que amo e estão longe: não vos esqueço, estão cá dentro!

  E pronto, não preciso de mais. Descongelem o tempo e deixem que volte a loucura dos abraços,  a gritaria das felicitações, a romaria de beijos.

Pumba. Já há ano novo.

Ana Amorim Dias