Na mais ordeira anarquia

   Em tertuliana conversa com outros poetas, saiu-me esta frase: ” Há duas condições importantes na vivência poética: o exercício da boémia e o gosto pela anarquia.”  Valeu-me o facto de não ter sido absolutista,  pois estes dois requisitos, embora importantes, não são o que define o poeta.  Aliás,  os poetas e todos os demais artistas têm como única peculiaridade absoluta, o facto de ( para o mal e para o bem) se saberem ouvir a si mesmos.

   Mas ficou-me a anarquia a zunir nos tímpanos da alma enquanto,  ontem à noite, adormecia. Vai daí abri o google no iphone e pesquisei ANARQUIA: “… erradamente associada aos caos e desordem, vem da palavra grega anarckos, ou seja, sem governo. (….) Baseia-se na estrutura auto-gestionária, sem regras, autoridades ou hierarquias (…) só valoriza a liberdade natural de cada indivíduo(…).”

   Sejamos francos: eu, tal como vocês, sabia o que é a anarquia. Mas a leitura destas coisas quando já estava  no enlevo do sono, trouxe-me uma brilhante ideia. Vou declarar a República Independente da Minha Pessoa !!  Mas, mesmo antes de o Morfeu me tomar nos seus enormes braços de um sono tranquilo, tive um rasgo de consciência e percebi que a anarquia é uma utopia pegada. Uma estrutura auto-gestionária, sem regras ou hierarquias,  havia de dar uma coisa jeitosa…

   O clarear do dia trouxe-me de volta as plenas funções do meu raciocínio e o tema inicial que despoletou esta crónica: a poesia.

   Afinal os poetas, com o devido respeito que devem prestar às rimas, métricas e outras formalidades, podem ou não ser anárquicos? Os artistas vivem ou não no caos desregrado da sua liberdade natural?

   Perdoem-me terminar como qualquer bom demagogo, dizendo que tudo deve ser doseado. Sejamos artistas ou nem por isso, a virtude da nossa condução pelas vielas ( mais ou menos boémias) da existência, deve ser a conjugação de doses bem medidas de caos e ordem; deve  resultar do respeito às regras fundamentais e do uso e abuso da nossa liberdade intrínseca. E tudo isto porque me parece que as mais marcantes vidas e obras se têm construído… na mais ordeira anarquia!

 Ana Dias

um abraço

  Estive mais de três minutos com o word aberto, o cursor a piscar e sem que palavra alguma saísse. Quem me lê  não tem como saber que isso raramente acontece. Todas as manhãs os dedos começam a percorrer as teclas, ativados pelo único mecanisco que me propulsiona: o coração.

- “ Ana, deixa-te de merdas e pára de pensar tanto. Faz como sempre fazes e começa.” – pensei.

  E porque me pus a pensar tanto? Perguntam vocês…  Porque me estava a lembrar que há um ano fui passar este dia com o meu pai. Sabia que era o último dia do pai que passaria com ele. Não me lembro do que falámos, ele deitado na cama e eu ao lado, no sofá. Não me lembro se o que ele dizia ainda fazia sentido. Mas lembro-me bem que a companhia foi excelente. Para os dois. Porque, por mais que às vezes discordássemos, o amor e admiração mútuos estavam sempre presentes.

   Nessa altura eu sabia que cada dia tinha que ser aproveitado. Cada oportunidade tinha que ser agarrada. Mas de que me teria servido aproveitar o conhecimento de que aqueles eram os últimos dias que tinha com ele, se não o tivesse “aproveitado” toda a vida?   Não é nas últimas oportunidades que devemos entregar-nos. Não é na consciência de que algo está a chegar ao fim que a redenção acontece e os remorços futuros se evitam.   É na somas dos dias que a paz interior se constrói. É claro que os afetos e demontrações de amor dão “trabalho”. Ser carinhoso e presente para os que amamos pode roubar-nos  tempo  e até energia, mas é nessa dádiva que nos construímos como seres humanos sensíveis e emocionalmente saudáveis.

  Hoje é dia do pai. Dia de afetos sentidos e redenções emergentes. É dia de abraçar, nem que seja só com a alma, todos os pais, genéticos ou não, que a vida, com a sua indizível bondade, teve o cuidado de nos presentear.

Ana Dias

O “Vesgo” e o “Zarolho”

- Anda lá… -

- Não!-

- Vá lá, vais ver que vais gostar.  –

- Não quero ir a essa porcaria! – Costumava eu responder,  um domingo em cada mês, ao ser convidada para ir ao mercado de Cacela.

   Hoje, ao trocar o “não” por um “sim”, percebi o quanto estava a ser parva e petulante. Achava que as minhas idas ao Portobello Market, em Londres,  ou ao mercado de San Telmo, em Buenos Aires, me iriam fazer olhar para  o mercado de Cacela com atitude  de desagradada comparação.

   Mas que grande parvalhona!   Eu já devia saber que quanto mais se viaja, mais se deve conseguir ver com novos olhos o que há cá na “terrinha”!

  Já posso ter feito compras nos mais emblemáticos  mercados  de Nova Iorque, Rio de Janeiro, Paris ou Londres. Tenho recordações compradas em feiras de rua no Rio Negro, Colômbia, Formentera, Buenos Aires ou Roma; mas foi no mercado de Cacela que, sem gastar dinheiro nenhum, fiz a maior aquisição de todas: tomei consciência que os pré-julgamentos nunca são acertados. E nem é que seja preciso ver para crer, basta perceber que cada cada local tem as suas características e encantos.

   Para comemorar a epifania, ofereci aos meus filhos dois patinhos amarelos. A um chamei “Vesgo” e ao outro, “Zarolho”, para não me deixarem esquecer a minha falha de visão….

Ana Dias

 

Malditos bróculos

   Sentei-me à mesa e comecei a temperar o meu prato de bróculos.

- Mãe! E eu?  - O João, que já tinha outras verduras a acompanhar-lhe a carne, começou a reclamar.

- Óh filho, não te pus porque pensei que não gostavas… - Respondi.

  Coloquei-lhe alguns no prato e o rapaz, deliciado, cemeu-os até ao fim.

- Mãeeee! –

- Hããã.  –

- Mais! –

    Achei aquilo muito estranho mais lá lhe fui pondo mais bróculos no prato até não restar nem mais um.

   No dia seguinte, depois da escola, resolvi levá-lo ao supermercado para tirar a limpo se o episódio da noite anterior tinha sido só mais uma das suas manias.

- Toma um saco.  – Disse-lhe. – Podes encher com os bróculos que quiseres.

O  pestinha não se fez rogado, pegou no saco e começou a enchê-lo como se estivesse a acartar chocolates, sob o olhar abismado das senhoras que estavam por perto.

É difícil descrever a sensação de ter um filho tão louco por bróculos. É quase como estar num filme fantástico em que os impossíveis se tornam realidade.  – “Sou uma espécie de super-mãe” – Pensei, toda orgulhosa, nessa ida ao supermercado. – “ Sou uma super-mãe com super-filhos que comem super-bróculos!” –

   Mas acreditem quando vos digo que nem tudo são rosas…: ontem, depois de o João ter comido bróculos ao lanche, tive que lhe dizer para não comer mais, quando me pediu bróculos… para a sobremesa do jantar!

Ana Dias

Obsessão

   A minha relação com a escrita é  por vezes descrita pelos outros como sendo obsessiva. Costuma ser-me dito em forma de elogio, o que não me impede de ficar a pensar que a palavra obsessão é, por definição, um transtorno.
  Em termos técnicos, obsessão é um transtorno de ansiedade caracterizado por pensamentos e comportamentos  exagerados,  irracionais e incontroláveis, considerados estranhos para a sociedade.
  De acordo com esta  definição, dou-me como culpada. Sou obsessiva compulsiva  com a escrita. Tenho manias e “rituais”;  fico indisposta se não escrevo e,  durante a gestação de cada novo romance, vivo com os personagens no meu dia a dia, quase como se fossem reais. Ao fim da noite, escrevo com o pensamento a crónica da manhã seguinte; na manhã seguinte, anseio pelo momento em que o Word se abre em páginas nuas que vou rechear e, ao longo do dia, quando a vida me chama a outros assuntos,  chego a sentir a culpa de não estar a fazer o que nasci para fazer.
   A conotação negativa que me habituei a dar à palavra obsessão, terá que mudar. Porque amo viver assim, compulsivamente obsecada pelos jogos de palavras com que verto os pensamentos e estórias que não consigo guardar cá dentro. Como um vulcão sempre ativo, tenho que verter  a criatividade  na forma escrita. Caso não o fizesse, implodiria em vazio.
 É por isso que digo que não escrevo para vocês. Escrevo para mim. Feliz por saber que tenho com quem partilhar o resultado desta minha obsessão.

Ana Amorim Dias

Olhos de Garfield

    Desde miúda que adoro o Garfield. Continuo  a pegar nos livros em que o cómico gato, com os seus olhos mortiços, vai partilhando a sua visão do mundo. Delicio-me sempre.

   A  vida tem estranhas formas de nos brindar. E às vezes,  enquanto olho para o meu filho mais velho, reparo que tenho em casa, ao vivo e a cores, uma alma gémea do Garfield.  É que o Tomás devora lasanha e adora estar no sofá, com as pálpebras a meia haste, a fazer zapping por desporto. O seu humor lacónico e desinteressado, que leva às gargalhadas mais sentidas,  também reforça a semelhança. Embora esteja em melhor forma que o encantador gato, olho para o meu filho e desconfio que, à força de tanto ler essa banda desenhada, acabei por produzir um sucedâneo perfeito.

  Mas é quando põe os olhos de Garfield que fico mais emocionada. A semelhança é tão grande que chego a pensar  que é o gato da BD que faz lembrar o meu filho e não o contrário…

Ana Dias

  

A obra escondida

   O que tem o Guernica de Pablo Picasso em comum com uma das pinturas de Leonardo Da Vinci?  Ambas fizeram notícia hoje, no telejornal da manhã. O painel de Pablo, pintado em 1937, está a ser sujeito a uma avaliação dos efeitos do tempo. Quanto à obra de Leonardo que foi noticiada, trata-se de uma obra escondida e desconhecida que só agora está a ser descoberta num edifício público em Itália.

  Além disso, o que as obras destes dois mestres têm em comum, é serem expressões supremas da arte. E a arte, ao contrário dos seus criadores, não deve perecer; deve ser cuidadosamente preservada ao longo dos tempos, para lembrar aos Homens a sua ligação ao divino.

  Mas o que dizer quando se está na vertigem da descoberta de uma obra desconhecida de um dos máximos expoentes da genialidade artística? Só me ocorre uma coisa: da mesma forma que,  escondida dentro de uma parede,  se acabou de descobrir mais uma pintura do génio, quantas obras de arte se poderão encontrar escondidas dentro das muralhas de cada um de nós?

Ana Dias

Sonhar

  Adoro sonhar acordada porque, ao contrário do que acontece nos sonhos que tenho a dormir, a minha vontade controla os acontecimentos. Não há cá inconscientes nem complexos disto ou daquilo a funcionar. Nos sonhos que sonho acordada mando eu e acabou-se. Não há necessidade de explicações freudianas nem de mais complicações, a coisa desliza com uma suavidade perfeita que só me deixa feliz.

  É verdade que às vezes acordo maravilhada com o que acabei de sonhar, mas há outras alturas em que o amanhecer me traz uma vontade incontrolável de cancelar o contrato com o meu inconsciente. E lá fico a ruminar: “Mas que raio…? Como é que fui sonhar uma coisa tão estúpida? Afinal isto veio de onde? E o que quererá dizer?”

   Mas agora que penso nisso, constato: os sonhos são como a vida, há aquelas partes que controlamos e que deslizam numa suavidade perfeita que só nos deixa felizes; e há todas as outras que, tal como o nosso inconsciente, não controlamos e nos trazem as mais surpreendentes surpresas. E o que havemos de fazer se nem tudo corre de acordo com a nossa vontade? Cancelar o contrato com a vida?? Não me parece.  Tal como os estranhos e imprevisíveis sonhos têm a capacidade de nos fazer sentir e pensar, também todas as variantes incontroláveis da vida devem servir para isso mesmo: para nos fazer sentir e pensar. E já agora, porque não também, evoluir?

Ana Dias

 

A sanidade das loucuras

 “ Já podes ir ao fb conhecer o teu sobrinho! Beijos “.  Recebi a mensagem ontem à noite. Estranhei, é certo, a palavra “sobrinho”, pois estava ela estava à espera de uma “menina” para enfeitar com laçarotes cor de rosa.

   Lá fui ao face, conhecer a criatura ( um docinho, por sinal ). A minha “mana” Hebe vai ter muito trabalho com biberons e outros assuntos próprios dos bébés. A mim resta-me ir lá hoje, conhecer o Mixa em “pessoa”,  e refletir um pouco sobre as pequenas loucuras que nos povoam a vida.

   Faço um apanhado geral de todas as pessoas que conheço há muito tempo e também das que apenas recentemente me enriqueceram a vida. Não encontro nenhuma que não tenha a sua loucura. Não estou a falar de estados patológicos nem de características nocivas. Refiro-me a taras como comprar um casaco estupidamente caro, estar sempre a inventar, ter um telescópio potente ou andar sempre a escrever poesia sobre asas e estrelas. Mas há muitas outras sãs loucuras que fazem parte integrante do modo de vida das pessoas que me rodeiam, como cantar alto no banho, cozinhar em fornos de há dois séculos, ajeitar as sobrancelhas ou usar sempre todos os adornos a condizer. Há quem divague imenso sobre a vida em reuniões de trabalho e quem refile com um humor que me faz rir até às lágrimas. Há quem revire as pestanas,  quem perfilhe borregos e quem esteja sempre a magicar sobre a próxima obra a fazer… mas é cada uma destas pequenas loucuras que confere a todos os seres que adoro, uma sanidade emocional que os torna únicos e adoráveis.

  Termino com algumas questões: conhecem quem não tenha as suas loucuras? Não serão elas um reflexo determinante da sua sanidade?

Ana Dias

O ramo

    Há dias recebi um mail de alguém que está muito longe. Pedia-me que, no dia de hoje, colocasse em seu nome, um bonito de ramo de flores na campa do meu pai. Assim fiz.

    Não gosto de cemitérios e evito lá ir porque, na minha singela opinião, quem já partiu não é lá que se encontra. Quem já não está connosco com o corpo, está presente onde quer que batam os corações de quem ainda ama e recorda.

  No primeiro aniversário do meu pai a que o aniversariante faltou, renovo a certeza de que a   presença mais importante não é a física: é a que fica gravada nos outros em forma de memórias inolvidáveis e sentimentos insubstituíveis.

  Já mandei o mail a esse alguém que está longe, a dizer que o lindo  ramo foi entregue. Ao escrever, um emocionado arrepio percorreu-me o corpo enquanto algumas das palavras me saíram com aspas:  “Obrigado. Obrigado pelo amigo fantástico que foste e continuas a ser, Vítor!”

Ana Dias

True Love

   Às vezes fico com a noção de que as pessoas são uma espécie de 2 em 1: são a pessoa genuína e depois têm uma segunda versão, de pessoa forjada, que corresponde à imagem que a sua cara-metade projeta em si.

   Se pensarmos nos casais que nos rodeiam (e nos que já compusemos) não nos é difícil comprovar esta realidade. Chega a tornar-se impossível perceber onde começa a segunda versão e termina a primeira.  Sobretudo nos casos de relacionamentos  longos, deixamos de tomar contacto com as pessoas espontâneas e brilhantes que se escondem atrás da mulher do “António” ou do namorado da “Augusta”.

   Não vejo os verdadeiros casos de amor como uma fusão que transforma dois seres inteiros em duas tristes metades um do outro. Nos verdadeiros casais (casados ou não, entenda-se) o segredo da sustentabilidade amorosa é a capacidade de se manterem fieis a si mesmos… com a benção e orgulho do seu par. Quando o amor verdadeiro existe, as partes que o compõem continuam a ser livres e espontâneas; continuam a ser genuínas e expansivas na sua forma de estar na vida.

   O verdadeiro amor, dure ele o tempo que durar, é composto por duas pessoas que se respeitam e valorizam nas suas ideossincrasias; é feito de pessoas que não se tentam mudar mútuamente; é feito de pessoas que permanecem genuínas, a exalar o  brilho que inicialmente ofuscou o outro.

Ana Dias

Mulher Inteira

   Num filme que ontem vi, uma amiga dizia à outra, indecisa entre dois amores : - “Não escolhas o melhor homem. Escolhe aquele que fará de ti uma mulher melhor.“   É disto que o dia de hoje trata.

   O Dia Internacional da Mulher pode não ser a data redutora que a desvaloriza  e pode servir para muito mais que justificar a única saída anual de mulheres submissas.

  Para que serve este dia afinal? E porque será que os homens não têm um? Será por não precisarem de ver os seus interesses e valores defendidos? Ou será apenas que o dia da mulher ( sou uma eterna otimista ) é uma ode e uma forma de honrar a extrema força que todas encerramos por baixo dos picos de humor e da imensa sensibilidade?

   Quanto a vocês não sei, mas opto por encarar este dia, não como o único em que as mulheres podem justificar uma saída sem o “dono”, mas como um dia especial para celebrar as nossas peculiaridades e intrínseca força.  

 É do conhecimento de todos que a Mulher é um “bicho” de sete cabeças. A Mulher é o ser que carrega outras vidas dentro de si; é quem tem uma paleta de mil cores e é capaz de de rir a chorar e chorar a rir. Todas as mulheres são poderosas, mas há muitas ainda que não acionaram o seu poder. E os dias 8 de Março deveriam servir, acima de tudo, para as despertar para o conhecimento de todas as suas potencialidades e hipóteses de escolha. Este é o dia em que mais um ciclo de luta se deveria iniciar, não para terminar daqui a umas horas, mas para deixar efeitos duradores. Este é o dia em que todas as mulheres que já se ligaram à sua fonte de poder deviam assumir o compromisso de ajudar as que ainda não estabeleceram essa ligação .   Mas desengane-se quem veja aqui, nas entrelinhas, a existência de uma guerra de sexos. Homens e mulheres complementam-se mútuamente, mas acreditem quando vos digo que cada homem merece, ao seu lado, uma Mulher Inteira.

Ana Dias